Siete boriosi nei vostri trapuntati gilet di fisime domenicali. Dal droghiere, si smercia a peso la protervia. Nel bilancino è tuttora tatuato l'anno in cui il mondo implose -roboante deflagrazione!-; sei facce d'un cubo in replicante umore. Povera protervia nel gilet trapuntata, hai scordato il sapore (tra fumanti caffè) di birra e limonata.
Mese: agosto 2017
Le parole perdono senso
Tasca logora e sudaticcia l'anima bucata, puerile lamento del senso distorto. Passeggia sul muro un'ombra. La penna. Insignificanti e blande le parole illuminano.