Siete boriosi
nei vostri trapuntati
gilet di fisime domenicali.
Dal droghiere,
si smercia a peso
la protervia. Nel bilancino
è tuttora tatuato
l’anno in cui
il mondo implose
-roboante deflagrazione!-;
sei facce d’un cubo
in replicante umore.
Povera protervia
nel gilet trapuntata,
hai scordato il sapore
(tra fumanti caffè)
di birra e limonata.